Luke Russert révèle le 'horrifique' moment où il a appris le décès soudain de son père Tim Russert (Exclusif).

Dans ses nouvelles mémoires, Look For Me There: Grieving My Father, Finding Myself, Luke Russert relate sa vie en tant que fils du célèbre journaliste Tim Russert, décédé subitement en 2008. Après avoir travaillé pendant huit ans pour la chaîne NBC News de son père bien-aimé, Luke a décidé de quitter sa vie de journaliste à Washington D.C. pour devenir un voyageur du monde, visitant plus de 60 pays - un voyage qu'il décrit dans le livre. Dans cet extrait exclusif pour PEOPLE, Luke écrit sur les jours qui ont suivi le décès de son père, depuis le moment "horrible" où lui et sa mère ont appris la nouvelle jusqu'à sa décision d'écrire et de prononcer l'éloge funèbre de son père.

Alors qu'ils étaient en voyage en famille en Italie après la remise de diplôme de Luke à Boston College, Tim Russert est rentré chez lui à Washington plus tôt pour préparer la présentation de "Meet the Press", une émission qu'il animait depuis plus de 16 ans. Luke et sa mère, Maureen Orth, étaient à Florence en train de préparer le dîner lorsque le téléphone sonne pour leur annoncer que Tim s'était effondré dans son bureau de NBC. Une série de coups de fil frénétiques a suivi, et bientôt ils ont appris ce qu'ils redoutaient tant. Tim Russert était décédé à seulement 58 ans.

Quelqu'un à l'hôpital confirme la nouvelle. Une crise cardiaque mortelle, connue sous le nom de "widow maker". Ma mère s'affaisse dans sa chaise. Elle était assise au bureau, avec un stylo en main, prenant des notes sur les détails. Elle est une journaliste célèbre à part entière, une correspondante spéciale pour Vanity Fair, et jusqu'à ce moment-là, elle reste étonnamment dans le mode reporter. Mais quand la confirmation arrive, la terrible vérité s'installe. Les larmes ruissellent sur son visage. Elle pose le téléphone et me fait signe de venir. Nous nous serrons dans les bras. Elle ne dit pas un mot. Maman ne se lamente pas. Pas une fois. Ma gorge se serre, mais je dois le dire ; je dois affronter cette réalité horrible, cette nouvelle normale.

"Il est parti."

Maman hoche la tête. Je ne ressens aucune douleur. Juste le choc. C'est le début d'essayer de quelque façon d'accepter que notre monde ait changé pour toujours.

Après, mère et fils essaient de faire face à la nouvelle.

Par la grâce de Dieu, ma mère et moi n'arrivons pas à voir la nouvelle en temps réel. Les nouvelles de NBC n'arrivent pas à Florence, en Italie, et les applications de médias sociaux ne sont pas encore aussi courantes qu'elles le seront dans les années à venir. Cela s'avère être une bénédiction énorme. Dans les heures qui ont suivi le décès de papa, nous avons eu des nouvelles par téléphone de nos amis et non pas un flot interminable de politiciens et de journalistes offrant des souvenirs sur Twitter ou sur les ondes nationales. Au lieu de cela, nous nous retrouvons, mère et fils, à marcher dans les rues de la belle ville de la Renaissance parfaite pour une soirée d'été - les téléphones éteints, seuls pour nous soutenir, nous penchons sur la rivière Arno et essayons de reprendre notre souffle.

Nous entrons dans un bar à la réception d'un hôtel proche. L'afflux de la mort est encore brut, mais pas tout à fait dévorant. À cette table, nous jurons fidélité, affirmons notre amour et faisons un pacte de force et de solidarité en tant que famille. Notre deuil sera digne. Notre attention sera centrée sur l'honneur de l'héritage de papa et sur le fait de remonter le moral de ceux qui sont aussi tristes que nous. Maman mentionne que nous sommes bénis. C'est maintenant le moment de s'appuyer sur notre foi catholique. Nous nous tenons les mains et récitons un Ave Maria.

Plus tard cette nuit-là, Luke fait face à la réalité de sa perte.

Je ne parlerai jamais à papa à nouveau. Il est parti.

Je fonds en larmes, j'agrippe l'oreiller et crie dans la nuit. Jeanie me tient et me rappelle de respirer entre mes poussées hystériques. Je pleurs la perte de mon meilleur ami. Je pleure pour les petits-enfants qu'il ne rencontrera jamais. Je pleure pour toutes les leçons à venir que je savais que j'avais besoin d'apprendre mais que je ne recevrai pas de sa voix calme et confiante. Je pleure en sachant que le tissu de mon être est déchiré à jamais.

Je pleure parce qu'il n'a jamais vu les Bills gagner un Super Bowl.

De retour à D.C., Luke se propose de prononcer l'éloge funèbre de son père, une tâche intimidante pour tout fils. Mais il trouve de l'inspiration dans l'homme qu'il pleure.

Où puis-je chercher de l'aide pour écrire les mots les plus importants de ma vie ? Cela me vient à l'esprit. Pourquoi pas l'homme lui-même ? Je me souviens qu'il avait écrit sur la perte. Je sors chercher un exemplaire de Big Russ and Me, les mémoires de mon père. Dans ce livre, il parle de la mort à travers le prisme de la foi :

"L'importance de la foi, et d'accepter et de célébrer la mort, était quelque chose que je continue à croire en tant que catholique et chrétien. Pour accepter la foi, nous devons nous résigner en tant que mortels au fait que nous sommes une petite partie d'un grand dessein."

Papa ne me laisse pas seul dans l'appartement. J'ai l'impression qu'il se montre. Presque immédiatement, j'internalise son esprit. Peut-être qu'il écrit à travers moi, ou qu'il y a une connexion plus divine. Les mots coulent. J'écris à un niveau de concentration que je n'ai jamais atteint auparavant. L'écriture est continue. Une fois terminé, je jette un coup d'œil dessus. Je ne sais pas d'où cela vient, mais c'est là. J'ouvre deux bières. Je trinque à l'homme et le remercie.

Lors de la veillée, Luke réalise que les vastes foules rendant hommage à son père incluent le Président des États-Unis.

The line must be a mile long. My eyes start to well up as I look at the people through the tinted glass. All ages, genders, races, and creeds. It's the American quilt.

We have heard that somebody from the White House was going to pay their respects, but we did not know that it was going to be the president. The sirens from the motorcade are within earshot. The president and Mrs. Bush walk in, escorted by one of my old teachers. President Bush, famous for giving nicknames, has one for me. 'Big Luke! Come here, brother.' He brings me in for a bear hug. 'So sorry, your dad was a good man.'

'Thank you, sir.'

Mom and I pray with them. She holds their hands. They then follow us to the school library to meet the rest of our family. President Bush stays for an hour and greets every single Orth and Russert.

'Thank you for the time, sir,' I say.

'My honor,' says President Bush.

The son of a garbage man, getting a US president to his wake? I can hear Dad mouthing, 'What a country.'

Later, he must rise to the pulpit to eulogize his father.

I walk down the aisle of Holy Trinity Catholic Church in Washington, D.C., step behind Dad's casket. My focus is on Mom and nobody else. So long as she stays strong, I know I'll be fine. The priests have the rest under control.

That is the beauty of the Catholic faith. If nothing else, we know how to do death, following the thousands-year-old script.

At the appropriate time, the priest summonses me to the pulpit for the eulogy. I stare out into a sea of friends, family, and official Washington. In the pews, I see Barack Obama, John McCain, Nancy Pelosi. Joe Biden's face looks especially pained; he is a man all too familiar with grief. The same can be said of Ethel Kennedy, whom I lock eyes with for a brief moment.

And one more event, the public memorial service at the Kennedy Center, where Luke reflects on the world his father has left.

I follow remembrances from Dad's friend Maria Shriver and old boss Mario Cuomo. I see James Carville and Mary Matalin in tears, leading the audience in applause, and then a bear hug comes from Dad's friend Mike Barnicle. My uncle Tony Scozzaro, a gifted guitarist from Buffalo, plays Springsteen's 'Born to Run' as a closing tribute. Then, unexpectedly, Bruce Springsteen himself is piped in via satellite and performs 'ThunderRoad,' Dad's favorite song. That makes me shed my only public tear.

I take a moment backstage to think. Tim Russert died at the height of his career. He died as the nominees for the 2008 presidential election were being settled on after a historic primary season. He died as television media reached its pinnacle, in the last hours before a new digital world. He died just after his son graduated from a Jesuit college. He died days after praying in the Vatican. He died in his favorite season: summer. He died on the Friday before his favorite holiday: Father's Day. The man who wrote books about fatherhood, which caused so many people to reconnect with their dads, actually died on Father's Day weekend.

A fitting ending.

Look For Me There: Grieving My Father, Finding Myself, will be published May 2 by Harper Horizon.